RESISTE

Las lluvias atrasan
los sueños de paz,
las caras del horror,
el rostro detrás del sufrimiento.
Señales que hablan del temor
a decir la verdad,
entre el olvido
y lo raro del tiempo,
una mirada fugaz
en un silencio desolador.
Se volvió a derrumbar
la rueda negativa,
pero ayer tomó vuelo,
lento, pero imparable,
lejos, pero tan callado
del mundo del dolor,
con la misma fortaleza,
resiste al vacío.

Feria Internacional del Libro de Buenos Aires 2014

VI Feria del Libro de La Matanza 2013

FANTASMA

OJOS QUE PIENSAN

Ojos que piensan
no ser escuchados.
Manos que creen
no caminar
por el lugar correcto.
Corbata sin nudo
que cubre del frío
la desnudez de mis dedos.
Codos que señalan
con ansias de culpa.
Cabeza que corre
tras alguna quimera.
Piernas estancadas
detrás de un pensamiento
poco feliz.
Y gritan las fosas nasales
verdades olvidadas
en una rodilla.
Dirán mis orejas
tantas cuestiones
que taparé mi corazón
frente a tanto atropello.

ERES

Eres con mis sueños
el ruido de un día
que lleva mi soledad,
un verso que abre las puertas,
que inventa un mundo
al que, cada tanto,
vuelven mis ojos.
Moriré algún día
con aguaceros o melancolías,
con tu ausencia y la mía.
Y ya no seré en ti
mas que un confuso recuerdo,
mas que un eterno suspiro.

DETENERSE

Hora del ocaso,
repentino vaivén
sin rumbo
en medio del silencio.
Poco importa
frente al desorden
todo lo que pueda suceder.
Azota el viento
un nombre confuso,
una inminente angustia,
una sombra terrible
de la expresión subjetiva.
Detenerse
a soñar
un abrazo infinito,
como despertar
a la inmóvil
soledad
de la ausencia.

Triangulo aristócrata

La gran pluma se queda sin tintas
y busca su elixir en la palabra ajena.
Le ladran los sanchos,
le escuchan los panzas
y en cada palabra
rebosa la ausencia,
abunda la patética carencia.
El ojo con parche
se siente perdido entre libros
que ya nadie busca,
y no encuentran lectura.
Las palabras absurdas
derraman pestilentes
odiosa antipatía.
El triangulo aristócrata
busca equilibrar sus lados,
y busca en su vacío alegato,
en una tóxica metáfora,
una oportunidad
de existir.
¡Pobre promesa de letras!
¡vivir en la quimera
de una soberbia tinta!
y, sin embargo,
no ser más
que la sombra
de una gran pluma.

SERÉ JUSTICIA

Será con mis palabras,
libres del despojo,
un grito de la pena
que espanta del horror,
un estrépito sonido
que muere en la noche
como la oscuridad
con el primer destello del sol.
Seré tu voz
cuando el silencio
cubra las sombras,
cuando las hojas
vuelen con el viento
como el eco de un sonido
que hoy calla
en el frío horizonte
atado al infinito.
Seré tu voz
y tu silencio,
seré la sombra
que te cubre,
seré horizonte,
seré sonido.
Y en el sueño
de tus sueños,
seré Justicia.

MUJER

Mujer,

cuántos días recuerdan tus pasos

en la oscuridad de las noches,

en las tristezas del hombre,

en el amor y en el odio.

Mujer,

qué sería de aquel sin tu presencia,

del que escapa al ocaso,

del que busca incansable tu voz,

del que esconde en su alma tu imagen.

Mujer,

qué grandeza es tu existencia,

si en tus entrañas nacemos,

si son tus caricias felicidad,

si en tus brazos fenecemos

en el último suspiro.

Mujer,

cuanta luz irradia tu mirada

si es de madre,

si es de esposa,

si es de hermana.

Solía saltar al vacío

Si hubiera sabido
lo rápido del tiempo,
que las miradas se esfuman
en un abrir y cerrar de ojos,
que las palabras enmudecen
con el correr de los días,
que los juegos acaban
cuando los años
nos caen encima.
Solía saltar al vacío
porque allí me esperaban
sus brazos,
pero hoy
un silencio distante
rodea el recuerdo,
la sórdida ausencia
en un frío alabastro
contiene su nombre.
Solía saltar al vacío
sin el temor
del espanto.

NOSTALGIA

Es el olor del ambiente,
el celeste azul del cielo
y la oscuridad de estrellas
en la noche que no duerme.
Es el sonido del agua
cayendo, andando, galopando
entre los verdes cerros
en una cálida tarde.
Es el sabor de la infancia,
la imagen de una ciudad,
el añorado camino del río
que agita su caudal hacia occidente.

Nunca supimos del fin,
que el tiempo se lleva las horas,
que el cielo corre
así como el agua
sigue su rumbo hacia el mar.

Que triste:
saberse tan lejos de entonces,
contar con la ausencia,
reunir en la memoria
la nostalgia de aquel tiempo:
de un olor,
de un sonido,
de un sabor,
de una imagen.

SER

Quisiera ser aquel
el de los versos delicados,
el de los vocablos justos,
el de las letras errantes
que buscan en el camino
la tierra, el hambre,
el último suspiro
del que duro trabaja
para encontrar a tiempo
el pan en la mesa,
el niño que grita
todas las verdades.
Quisiera ser ese
que habla entre los montes,
que inspira sus palabras
en el suelo y el trabajo,
en la madre que espera,
en las marcas del tiempo
que cargan los abuelos.
Quisiera ser a tiempo
poeta de mil voces,
expresión del olvidado,
lengua del postergado,
el que busca en cada verso
decir...
del pan y la mesa,
de la tierra y el hambre,
del trabajo, la madre
y el tiempo
que ya no vuelve.

Busco

Busco en las miradas,
escarbo en los recuerdos,
escapo a las tristezas
que encuentro en las palabras
que veo en el recuerdo.
Busco en la nostalgia
que encuentro en la mirada
que impulsa a mis palabras
que sólo buscan decir
que escapan de mi mano
e impregnan en la hoja
todas la palabras
que te contienen.

Gira que te gira

Gira que te gira
que sopla como el viento
que corre con el agua
que brilla en la ladera
y la casa que acumula
todo el mediodía
en unas pocas palabras
en unas cuantas miradas.
Gira que te gira
sopla que te sopla
con la noche que es calma
cuando llega la mañana
y vuelve a nacer el día
bajo la mirada
del sol que no sopla,
del viento que no gira
y en la memoria
el recuerdo
de todas las sonrisas
camino a los cerros.